Si solo pudiera el cuerpo, avanzar sin más que huesos, sin más que carnes, sin más que sesos . Si pudiera estirarse la piel, sin romperse jamás, hasta el día en que pestañeasen los párpados en señal de funeral.
Si pudiera respirarse a penas el oxigeno, y el cigarrillo llegara solo hasta los pulmones.
¿Cuándo fue la última vez que sentiste muertos los ojos?
¿Sucede acaso, alguna vez, que dejas de temerle al sentimiento?
Si solo pudiera el cuerpo, avanzar sin más que maquillaje barato y cicatrices de copas artificiales .
Con la vida misma tras el cuello, en lo concreto del existir .
Si pudiera la ansiedad joderse un rato, y las nostalgias se largaran a nostalgiar a otros lados. Y si acaso existe esa palabra, pudiera ser posible también que nos fueramos de melancolía en melancolía a tirar nuestros muertos a cualquier rio, pensando en la diminuta posibilidad de que sus restos sean biodegradables.
De haber una fosa comun de recuerdos, de existir un cementerio olvidado en donde enterrar las sonrisas que se arrastran en los bolsillos, de haber, que se yo, en que misterioso sitio, un matadero de fantasmas, una exportadora de amores pasajeros, una fabrica de sicarios amorosos.
Si pudiera la tristeza, nada más fumarse.
Si el desamor no fuera más que una pesadilla.
Si olvidar se nos volviera costumbre .
Si el capricho pudiera con los corazones rotos.
De haber una isla escondida en un mapa de bolsillo, de seguro podríamos enviar tanta persona como pergaminos dentro de cualquier botella de champagne.
Flotando en el octavo mar, perdiendo el rumbo entre tantas otras que van de encomienda .
Si pudiera el cuerpo mover nada más que las articulaciones . y sirvieran los labios solo para adornar el rostro, si no quedaran besos bajo la almohada, ni marcas de labial entre las ropas, si no dudara el espejo en ser del tamaño de nuestros reflejos sin darnos tiempo para obviar el vacío desde el otro lado de nuestra propia Narnia .
Si pudiera la vida vivirse por si sola .
Si el amor una vez hecho, no dejara sudores ajenos, ni pieles escarchadas entre sexo e invierno, si supieramos con antelación con quién debemos guardar distancias, cuantos ojos terminarán siendo radioactivos, cuantos cuerpos nos matarán con sus altos voltajes, cuantas lenguas se afilarán con el tiempo, de cuantos cuernos seremos dueños algún día.
Si el sentir no fuera más que un concepto de antaño y el amor se limitara a las cursilerías de Shakespiere para no salir jamás de los cientos de libros, las cientos de bocas, los miles de cuerpos.
Si fuera un mal sueño el mal vivir, y una joda nada más las necesidades .
Si el instinto fuera primitivo, si la luna no fuera propiedad del gremio de los tórtolos, si el frio nada más bajara por las montañas silbandole al otoño sin que las hojas crujieran inmutadas .
Si solo pudiera el cuerpo, avanzar sin más que huesos .
*
Pero se me hace inevitable avanzarte entre las gentes .
Y llevarte a tanta parte .
y encontrarte en cada bolsillo, de cada pantalón, de todas mis chaquetas...
No existe resplandor que te borre de mis recuerdos .
And i like that * (L)
