. Underfunded .

Antes llovía más,recuerdo, los cigarrillos eran más fuertes, o no sé, habrá sido esa sensación inexplicable de fumarse el tiempo, el oro disuelto en el aire qué, en bocanadas, parecía llegar con intereses.

Antes, en otros tiempos que intentan ser recordados,vive aún el aroma de diciembre, el viento, de uno o varios finales, que se quedó atrapado en mi chaqueta favorita, la que compré cuando el amor por fin tuvo ojos para moverse con delicadeza entre mis piernas, cuando te conocí.

Atrás quedaron las gafas que me cegaron del hermano gemelo de la felicidad, allá,  perdido en la espesura, el nudo en la garganta suicidándose bajo la sombra de mi árbol favorito, en el lugar de siempre, donde escribía novelas de amor junto a tu puerta.

No sé, tras mi hombro se esconden detalles de tu boca, el filo del invierno rasgándome la ropa. Se esconde también el camino que precede esta cordura a tientas que llevo encima,y por ahí también, la mordaza que usé para cubrir las venas rotas de un corazón quejumbroso que deliraba con el amor, diciendo que se le había aparecido, que lo había poseído, que le hablaba por las noches,que susurraba un idioma parecido a tu nombre.

Atrás dejo el horizonte, y camino con dirección al sur incorrecto, barajando los misterios que me alejan del ayer, aunque la brújula esté defectuosa y lleve poca música en la radio, y me haya guardado un par de cigarrillos para las tardes de invierno que me esperan a mitad del puente que construí, entre éste y otros tiempos,para escuchar como te mezclas en el azar de los días y te acercas a veces al sur del camino para aparecerte como un espejismo en medio del desierto que veo al cerrar los ojos, y te alejas como una estrella fugaz incapaz de cumplir deseos, y te transformas en una leyenda que cruza la carretera, como la cruza el viento que sabotea las canciones por la madrugada,la neblina que te escarcha poco a poco la sonrisa, y la soledad de los pájaros que cantan, todavía, esperando a morir.. .