. Underfunded .

La vida no es como en las putas películas, no existen los finales felices, la única forma de que realmente se acabe algo es dejando de existir, pero no puedo sentarme a esperar a que la muerte se paseé por mi esquina, no puedo, no sabría la cantidad exacta de cigarrillos que debiera llevar en los bolsillos, no sabría si dormir o aprovechar la noche, no sabría si hablar o no de aquello que se ha quedado mudo, encerrado, como un loco autocensurado en el manicomio de lo inevitable, porque allí es donde la locura se vuelve loca, enclaustrada en la rendija de una ventana indiscreta, en la alcantarilla de un corazón estancado que ha dejado de drenar sangre para comenzar a drenarte a ti...

y escribir, ¿de qué sirve escribir?, escribir ésto que dejará de existir cuando me estén comiendo los gusanos, o quizás antes, cuando simplemente una casualidad quiera que desaparezca, antes de que algún pasajero de mis andenes oxidados logre aliviar su viaje o hacerlo más largo perdido entre éstas líneas que no llevan a ninguna parte.

Te veo, a veces, te veo por ahí entre tantas otras que se cruzan, te veo difusa o revuelta, en el vaho de la madrugada que me despierta con la melancolía en el rostro, te veo, porque se me antoja tenerte cerca, porque quisiera inventar tu silueta en el humo de la mayoría de mis cigarrillos nocturnos, pero he dejado de fumar, y eso de la ansiedad ya pasó de moda, es por eso que debo buscar otras formas para evitarte, para tragarme esta inconsecuencia y dejar ya de masticarla, para dejar de llevarte en la garganta, en los zapatos, en la espalda. Te veo a veces, te sueño a veces, te espero sin esperarte nunca, te siento con la actitud entrenada que ya no se dedica a sentirte, pero vuelves, vuelves a donde no se te ha llamado nunca, sin ánimos de volver, vuelves como el boomerang que lanzaba en la infancia, pero dueles más que una mala atrapada, más que una herida invisible, más que una película gringa triste, más, porque para todo lo demás existe el olvido, pero tu no conoces las raíces de esa palabra, y te mantienes viva recorriendo los distintos parajes de la fibra que me envuelve, y te quedas acampando en los alrededores de lo prohibido,luciendo tu desnudo encanto en las zonas que ya no son aptas para vos, y no sé si te darás cuenta, no sé si éste sentimiento desintegrado e insensato tendrá todavía las mismas alas, no sé si se pasea por el sol o las bate por la noche cerca de tu ventana, no sé, ese es el problema, creo que ésto que vive en mi ya no tiene rumbo, carece de cordura, levita en medio de la nada como lo hacen las cosas que ya no importan, y se ha independizado de mi como yo me he ido a vivir a otros cuerpos, pero tu te pareces a esas películas de terror con fantasmas sin vida que se mudan de pueblo en pueblo, sos como las esporas que se impregnan causando alergias sin previo aviso, te mantienes vigente al borde del camino, donde mueren las colillas atrapadas en las ruedas de los autos, esos que se encargan de que todo se mantenga en movimiento en mitad de la noche, te has echo del arte de quedarte, sin que esa, precisamente, sea tu mejor arte, y yo, que ya he dejado de pasar por tus veredas, que ya he dejado de buscarte en la eternidad fugaz de las estrellas, que ya entendí que el tiempo no se encarga de curar nada; sigo caminando, sigo escribiendo, sigo comprando cigarrillos, sigo soñando,y sigo intentando echar raíces,perdiéndote el rastro por ahí, sin dejar de avanzar nunca,