Radiación.. .
Posted: domingo, 29 de julio de 2012 by Underfunded . - in
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- I don´t believe that anybody feels the way I do about you now -
Siempre lo has entendido todo mal,
has visto el vaso medio lleno y medio vacío
pero jamás hemos estado bebiendo.
Contigo le he dado la vuelta al mundo de las monedas,
he acuñado nuevos valores para quererte,
y para dejar de hacerlo,
para entender que no se trata de ti.
Tú que te desvelabas en mi cuarto con despedidas intermitentes,
hoy piensas que seré intermitente yo también.
Pero el amor que me traje de otras vidas
no me permite quererte a medias, o no quererte.
Más no me deja mirarte con ansias,
buscarte el encanto,
quedarme en el pórtico de tus desaciertos,
esperando a que aciertes y te hagas del arte
que nunca fue tu buen arte,
quedarte.
Y reitero.
Siempre lo has entendido todo mal.
Y yo, que en el camino te he ido soltando,
esparciéndote en los bares de la nostalgia,
renunciando al movimiento de tu cuerpo en mi cabeza,
con las rolas de una vitrola oxidada,
que me raspa la garganta cuando intento cantarte.
Renunciando a esa sonrisa tuya que aún salta en mi cama,
buscando monedas para echarte en la rockola
vestida de Liam Graham,
con el collar de los auténticos,
con las botas que Christina guardaba en su subterráneo,
con la guitarra que tocaba Marta,
buscando entre los chavales del barrio,
alguien que te hiciera el peso,
otro apellido que formar en la sopa de letras,
un segundo manual de instrucciones,
para ese único abrazo a distancia.
Te he observado de lejos, con calma,
sentada en el barrio de mis imposibles,
y te me has caído al piso como una vela suicida,
has sido como la última pluma de un pájaro moribundo,
que sigue cantando,
hasta morir.
¿recuerdas eso de la radiación?
- que se estanca -
- que se estanca -
pues verás, aquí el tiempo solo empeora los efectos,
aunque el accidente de paso que dejaste con tus verdes
ya no salga en las noticias,
ya no se escuche en la radio,
ya no se comente en los mercados de tragedias increíbles.
Aunque ya no se escriban libros,
o así se hubiera muerto hoy el último poeta.
Aún estaría yo, aquí, con la sobredosis de tu radiación,
escribiendo encima de la turbulencia de este viaje de ácido,
enrolando tu veneno para fumarme de una puta vez tu muerte,
pensando, que se yo, que nunca ha sucedido nada,
que nunca has existido,
y que yo me estoy muriendo en el hospital de la esquina,
luego de probar asesinarte con heroína.
