ser nube con la forma de tu boca.. .

Posted: viernes, 17 de enero de 2014 by Underfunded . - in
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Siento que el cielo se mueve, que el agua se remece cuando abro la puerta de mi departamento, he llegado a pensar que mientras duermo la vida se pasea entre las paredes de mi cuarto. No sé, quizá exista un exceso de espacio cuando abro la ventana, un abismo camuflado por el calor del verano que lo aletarga todo. 

Supongo que han sucedido cosas, cosas inconexas como se ha titulado éste último capítulo de mi vida. He perdido los estribos de la moral que intenté inculcarme, he perdido las adicciones, y ahora con abstinencia las miro de reojo, mientras flotan en la superficie cercana al insomnio isotrópico.

He besado labios siderales, labios que bien podrían recordarme a días desiertos y otros que saben a lluvias tropicales. He besado con los labios abiertos, cerrados, dormidos,histéricos. En fin, han habido besos, y eso me ha llevado a sospechar que se me ha ido el norte con el antifaz puesto, porque he puesto los ojos en lo prohibido, y bah!, que sí, que lo prohibido besa mejor, baila mejor, fuma mejor y jode mejor, de todas las formas en que alguien puede joder a otro alguien. Con la boca, con las manos, con los dientes y las palabras, y las miradas, y las sonrisas, y la distancia.

Ya, ya, que yo también he fumado de esa cajetilla, y he regalado cigarrillos corrientes que han roto pulmones y al rato corazones. ¡Que joda!, esa de los cigarrillos. Que mal tan necesario. Qué fácil sería ser un cigarrillo, consumirse en los extasiados labios de alguien, sentir la presión de la tristeza que invade la mandíbula, a veces. Asfixiarse con la música que cantan por ahí otros labios, temblorosos, recordando. Ser un cigarrillo con el amor tan bien hecho, tantas veces o tal vez solo una. La única, la necesaria, ser piel y ser orgasmo, ser el muerto en esos labios muertos, ser nauseabundo, ser cósmico, ser la calma que antecede a la tormenta, o la tormenta misma y la ceniza al viento. Ser un desliz, un error, una casualidad, una brisa nerviosa que huele a nicotina y a perfume. Ser un puto cigarrillo y pertenecer a la intimidad de alguien, morir con el secreto que guarda la humedad y el vacío de sus labios. Empaparse del misterio de ser nube con la forma de tu boca, y surcar el viento cálido del verano, hoy, esta noche, a esta hora clandestina en la que te pienso, como si supiera a quien le hablo, como si hubiese elegido ser el cigarrillo que se fuma tu ausencia. Un poco mentolado, un poco corriente, suave al paladar, de muerte lenta, de esos que hacen subir al humo, que te vuelan la cabeza, que hacen que te vuelvas adicta.. .

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